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第92章（第2页）

林栖听见林正民这样问。

林栖看着脚下的路，“好的。”

“瘦了。”

他这么说就好像最近才见过林栖似的，可是父女两最后一次见面明明是林栖大二那年。

林栖没说话。

回家的路上遇到乡亲邻里，大爷笑着跟林正民说：“姑娘回来啦。”

林正民点点头，林栖跟大爷笑笑。

每天有屠夫骑摩托车来村里卖肉，林正民听见吆喝声赶忙走出去，没多会儿提着红色塑料袋回来。

林栖坐在灶下烧火。

“还会烧吗？”

林正民问她。

“会的。”

林栖说。

林正民教过，林洲也教过。

林栖守着一灶火，林正民在灶前系着围裙剁排骨。

太阳落山，炊烟袅袅升起，林栖闻到红烧小排的味道。

林正民不问林栖怎么就突然回来了，也不问她走不走，就好像她本来就应该出现在这里。

吃完饭，林栖回到自己的房间，整洁干净得就好像每天都有人打扫。

隔天林栖吃完早饭才离开。

林栖不让送她去村口坐车，林正民就站在门口问她，“还有钱用吗？”

“有的。”

林栖说。

吃过饭没有？

身体还好吗？

还有钱用吗？

林正民永远在问她这些。

她转身离开，走了很远很远才回头，看到林正民还站在门口。

是从什么时候他们父女之间好像埋了很深的误会呢。

事实上是没有的。

她大学四年不回家，父亲也说过气话，让她滚，再也不要回来，父女之间不再说话。

可是林正民这个父亲，又是那么沉默而伟大。

他像高原雪域上的岩石一样坚硬，像万顷沙漠里的胡杨一样沉默，他风蚀，他干瘪，他只剩下尘埃。

至死都不肯对子女说一句爱。

点点滴滴，他的爱又是那么振聋发聩。

头顶阳光刺扎，林栖微微迷了眼，越过田野，越过连片低矮房屋，她看不清林正民的神情，只觉得那抹身形沉默又孤单，他也这样目送你，沉默地看着你越走越远，不做挽留，不做道别。

因为在他的概念里你还会回来的，你要回来的。

应该多看一眼，再看一眼，最后一眼。

眼睛酸胀了，一颗心沉静又空落，林栖垂下头，安静地转身离开。

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