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第1285章 当年也曾傲秋霜（第1页）

深秋的午后，我在老城区的巷子里遇见一棵银杏。

它已经很老了，树干上沟壑纵横，像一位饱经沧桑的老人的脸。

大半的枝干已经枯死，在风里寂然地伸向灰蓝的天空，像一双双嶙峋的手，徒劳地想去抓住什么。

可就在那些枯枝之间，竟还缀着一簇簇金黄的叶子，在斜阳里亮得耀眼，像一把把小小的扇子，扇动着这个季节最后一点暖意。

我站在树下，看了很久。

风过时，几片叶子打着旋儿飘落，落在我的肩上，又滑到脚边。

那一刻，四句诗忽然从心底浮上来：“残枝老去又何妨，偶尔偷闲晒暖阳，莫笑平生无大志，当年也曾傲秋霜。”

这诗是谁写的？我不记得了。

也许是哪个不知名的古人，也许就是某个像我一样路过的普通人，在某个秋日的午后，看着一棵老树，忽然就懂了些什么。

它没有什么华丽的辞藻，甚至带着几分自嘲的疏朗，可正是这种朴素，让它像一滴露水，缓缓地、不知不觉地渗进心里去。

我蹲下身，拾起一片落叶。

叶脉还清晰着，像一幅浓缩的地图，记录着它这一季走过的路——从哪里抽芽，在哪里承过雨，被哪一阵风摇过，被哪一束光吻过。

我忽然想，人的一生，不也像这树叶么？年轻时拼命地绿，绿得张扬，绿得不知天高地厚，仿佛整个春天都是自己的。

然后夏天来了，烈日暴雨轮番上阵，我们在风雨里摇晃，却也因此长得更结实，更丰茂。

再然后，秋天到了，叶子开始变色，有的红了，有的黄了，有的还固执地留着一半绿。

最后，冬天来了，叶子落了，枝头空了，只剩下光秃秃的枝干，在寒风中沉默。

可谁说这样的老去，就一定是悲凉的呢？

“残枝老去又何妨”

——这话说得多么豁达，多么从容。

它不是认命，更不是颓唐，而是一种看透之后的坦然。

就像那棵老银杏，它知道自己老了，枝干枯了，再也不能像年轻时那样，撑开一片浓荫，庇护脚下的土地。

可它不着急，也不羞愧，该晒太阳就晒太阳，该落叶就落叶，偶尔在暖阳里打个盹儿，梦见自己十八岁的模样。

我想起我的外公。

他年轻时是个木匠，手艺在方圆几十里都是出了名的。

小时候我见过他做活，刨花在他手下翻飞，像一朵朵白色的浪花。

他眯着眼，用布满老茧的手抚过木头的纹路，那神情专注而温柔，仿佛在跟木头说话。

后来他老了，眼睛不行了，手也开始抖，再也拿不动刨子。

他把工具一样一样擦干净，整整齐齐地收进一只旧木箱里。

然后他搬了一把竹椅到院子里，每天下午坐在那里，晒着太阳，听收音机里的评书。

有人替他惋惜，说这么好手艺就这样废了。

外公只是笑笑，说：“树都老了，还不兴歇歇？”

再后来，他连院子也去得少了，就坐在堂屋门口，看檐下的燕子来了又走，走了又来。

有一次我问他：“外公，你想不想再做木工？”